"Que pode uma criatura senão, entre criaturas, amar?

amar e esquecer, amar malamar, amar, desamar, amar?

sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso, sozinho,

em rotação universal, senão rodar também, e amar?

amar o que o mar trás à praia, e o que ele sepulta,

e o que, na brisa marinha, é sal, ou precisão de amor ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto, o que é entrega ou adoração expectante,

e amar o inóspito, o áspero, uma vaso sem flor, um chão de ferro,

e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta, distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,

doação ilimitada a uma completa ingratidão,

e na concha vazia do amor a procura medrosa,

paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor,

e na secura nossa amar a água implícita,

e o beijo tácito, e a sede infinita." Carlos Drummond de Andrade